Io sono costruito col sangue che fiuta. Inventato dal colera dei vinti, per la fame di tutti i bastardi. Io sono lavorato a mano col cuore che impara veleno. Non ho depliant di tendini a scatto, né cataloghi di lattice a getto. Io vengo dal fuoco che nutre. Non piazzo cerimonie di megattere stanche, né finzioni di baldracche all’asta. Io sono sbattuto amplesso di farfalle che puzzano. Non volo il cielo, né affogo dio nell’errore di uno slancio. Io sono prodotto col male già fatto. Io sono lo spasmo del ghiaccio, quel rumore bianco negato anzitempo al futuro.
