Un sottobosco di non detti si muove nel limo di questa vicenda. Somiglia al rumore delle foglie secche mosse dai primi venti autunnali, par di sentirlo in ogni pagina, un mormorio che si porta sulle spalle i fattacci di una storia, ahimé, tragicamente (dis)umana. Fa strano che sia proprio il maestro del gotico a portarla…
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